León la tiene delante,
Motril la lleva detrás
y, justo, justo en el medio
verás que la tiene Blas.

En medio del mar estoy,
no soy ni buque ni vela
y si vas al arsenal
me encontrarás la primera.

Me llegan las cartas
y no sé leer
y, aunque me las trago,
no mancho el papel.

Cerca del polo, desnuda,
sentada sobre una roca,
suave, negra, bigotuda.

Tiene famosa memoria,
gran tamaño y dura piel,
y la nariz más grandota
que en el mundo pueda haber.

Mi nombre se parece a calavera,
ciudad muy seria soy,
cerámica de todos conocida
y al Tajo encanto doy.

La ciudad es un primor,
en su nombre tiene pan
y un sonido de tambor;
un Santo que honra le da
y unos toros con furor.

Estoy condenado
a un año y un día;
si esto es cada cuatro,
¿mi nombre, sabrías?